Ночью кто-то чихнул на книжных полках и в сердцах чертыхнулся.
— Сударыня, будьте здоровы! — мужчина говорил с ирландским акцентом.
— Ой, простите! Кто здесь? — удивление и смущение в голосе женщины звучали очень правдоподобно.
— Анна, это я — Морис Джеральд, ловец мустангов.
— Теперь слышу. Расчихалась тут… Хозяин забросил нас, все покрылось пылью, того и гляди, пауки появятся и оплетут наши книги паутиной… Гадость какая!
— И тогда, милочка, у вас не будет возможности прогуляться на железнодорожную станцию, — в этом голосе явно слышалась ирония.
— Профессор, вы никогда не отличались великодушием, как и мой автор…
— Сэр Преображенский, — теперь мустангер-баронет произносил слова сухо и отрывисто, — миссис Каренина достойна сострадания. На ее долю выпали тяжелые испытания…
— Что?! — новый голос был глухим и раскатистым, словно звучал из глубокого колодца. — У вас назревает ссора? Где ссора — там битва! Где битва — там слава!..
— Ахилл, милый мальчик, заткнитесь, пожалуйста! — новый голос.
— Госпожа Ларина, где ваши манеры?! Я требую уважения! Хотя бы к моему возрасту. Я здесь старше всех…
— А как были, так и остались задиристым мальчишкой. Не гудите из своего колодца времени, мешаете сосредоточиться…
Я застыл под одеялом и пытался понять, в самом ли деле на книжных полках кто-то болтает или это мне чудится…
А дальше голоса стали рассуждать о том, как тоскливо складывается в последнее время их жизнь. Они никому не нужны. Хозяин, то есть я, забросил их, не перебирает, не берет с полок книг, не листает, не говоря о том, чтобы перечитывать. И уж и мечтать не смеют, чтобы он (я), как раньше, чуть ли не каждый год снимал все с полок, протирал и ставил все обратно: классика русская, нерусская, современные — детективы, фантастика и прочее. И все это я делал, как оказалось, с любовью и гордостью. Как давно я не покупал новых книг, не выписывал тяжеленные посылки из магазинов в Интернете, не тащил коробки с почты, не вскрывал их, не гладил бережно корешки и обложки новых книг.
Уже несколько лет они чувствуют себя одинокими и никому не нужными. Тут Анна Каренина залилась слезами.
— Если так дальше пойдет, я не стану бросаться под поезд, — она по-детски всхлипывала, и Морис Джеральд подал ей кружевной платок. — Думаете, это легко? Пережить все, что я пережила, и упасть на рельсы… А там, — и она опять расплакалась, — грязно-о-о… И дурно пахнет! — Тут она промокнула нос и почти спокойно заявила: — Льва Николаевича больше нет, и я вольна поступать, как знаю. Господа, господа, мы пережили наших авторов и теперь имеем право жить так, как пожелаем! А хозяин без нас может деградировать дальше…
Она словно угадала, что я хочу сказать им. Я не виноват! Да, я собрал немало книг. И еще недавно мне казалось, что конца этому процессу не будет, и вдруг… Появились электронные книжки. У них есть преимущества. Если мне приспичит прочитать что-либо, то через несколько минут книга будет найдена в Интернете, извлечена оттуда, и я приступлю к чтению. А еще мартышка к старости, как известно, слаба глазами стала, а электронная книга дает возможность поставить любую величину шрифта. И количество не ограничено — в небольшом приборчике может поместиться сто тысяч книг! И без пыли…
Мало того, недавно я оценил аудиокниги. Их тоже нетрудно найти в Сети. И если исполнитель вам нравится, вы сможете слушать любимые книги с утра до вечера. И не только легкую литературу. И классика идет хорошо. Сейчас слушаю “Тихий Дон” и восхищаюсь языком Шолохова — он словно барельеф, как будто кончиками пальцев его воспринимаешь. Труды историков — Костомарова, Карамзина — вполне хорошо на слух воспринимаются…
И все же мне неловко перед сотнями моих книг. А в них живут тысячи героев. И многих я уважаю и люблю… И, как видите, они страдают от заброшенности. Только не говорите, что я должен отдать их. Часть — да, согласен, но далеко не все. Вот было бы у вас фамильное бриллиантовое колье, и ведь никому в голову не пришло бы отдать его, хоть и надевали бы вы его раз в пять лет, на очередную свадьбу… А книги не хуже бриллиантов. Лучше.
Ваш Игорь Дылёв.
Прислушивайтесь!
Мысль недели: Ветер в голове попутным не бывает.
