Жил-был художник. Жил да радовался, картины рисовал, как умел. И ведь многим нравились его бесхитростные картины, некоторые за них даже деньги платили, на них художник покупал себе паниньо и бытылочку мунтепульчано. А потом пришли критики. И разнесли его картины в пух и прах, а самому художнику в глаз дали. И ушли. Критики, одним словом. А художник сходил в оспедале, больничку по-нашему, и живет себе дальше. И опять картины пишет, как умеет. Правда, критиков теперь побаивается, но жизни все равно радуется.
— А чего, — говорит, — жизнь-то не кончилась.
